Yo quiero esa mujer.

Yo no soy mujer de buenas noches

que quiera besos y sueños,

no soy limpiadora de lágrimas

nunca utilizo pañuelo,

no soy el semáforo que cambie de colores

esperando tú paso

y cuando me quito la ropa,

no me desnudo

simplemente me visto de otra manera.

Yo no soy mujer comparsa,

la música la eligen mis labios

y la canción durará hasta que mi corazón quiera.

Yo elijo el sexo,

el sitio, la raza, el género y el credo

tú decides si vienes o te quedas a la espera,

y quiero llenar de whisky mis venas

y también oler las amapolas.

Yo no soy mujer fácil,

pero nunca he dicho que lo fuera. 

Tu piel.

Cuando se erizó tu piel

no fueron mis labios, tampoco mis manos

fue aquel viento de invierno,

el frio, mantiene el sabor del silencio,

conserva al pobre y al muerto,

hasta la primavera que cuando todo crece,

yo, sin embargo, sigo helado,

como animal que soy de sangre fría, permanezco invernando,

esperando tus labios.

Cuando cambio de color tu piel,

fue la Luna, ella salía, tú te escondías,

tú, salías y ella te perseguía,

como los niños en el patio del colegio,

solo que ahora el patio se ha convertido en un mundo de sueños.

Cuando tu piel se apoderó del mundo,

yo me compré un plano,

para descifrar aquellos callejones olvidados,

donde escondíamos los abrazos,

donde soñábamos que algún día seríamos mayores,

pero no tanto.

Cuando tú me dices hola.

Tú me dices hola

y yo miro sólo,  tu boca,

con la pretensión de desayunar a solas,

no ha llegado todavía abril

pero tengo la primavera en mis labios

y ya no sé si las prioridades

son besarte,

quitarte la ropa,

o mantener callada mi boca,

esperando que llegue septiembre

y entonces, ocurra aquello que tanto hablamos,

que la semilla no hace crecer al árbol,

ni la tierra,

ni la lluvia,

ni el cuidado de tus manos,

el árbol crece con nuestras miradas

y cada estación le cambia la cara.

Entonces vienes otra vez y tú me dices hola

y yo,  sólo puede decirte, adiós.

Día Internacional del beso.

En el primer beso fui incapaz de acertar en el intento,

el segundo fue fallido,

el tercero, se quedó en el desierto,

hubo hasta más de mil besos,

pero pocos recuerdos,

salvo aquella noche de invierno,

tu cabeza en mis hombres

y mis hombros durmiendo.

Todavía espero la boca que aparece en mis sueños

y aquel cuerpo del deseo.

El primer beso fue sincero

aún no teniendo acierto,

el resto, fueron en noches de exceso

y en esos días raros, que al final me entrego.

El beso se practica con los labios,

el corazón todavía se mantiene entero,

hasta que llega el momento

que los dos se ponen de acuerdo,

entonces el beso, se queda en el recuerdo,

permanece pegado como si fuera tu cuerpo,

cuando lo pierdes, pierdes el universo,

del beso converso de los esclavos

Cuando ya no ocurre nada.

Y cuando no ocurre nada,

tú, de repente me coges las manos

y esa muralla que son mis labios,

se desmoronan delante de tus ojos

como si fuera un castillo de arena,

aunque ya no tengamos playa.

Dejamos pasar los días,

pensando que nunca sucede nada

y si algo tuviera que ocurrir que sea ver tu mirada,

contemplar tu sonrisa más larga

y las lágrimas dejarlas olvidadas.

Como cuando tú, me dices te quiero

y yo miro la hora,

pensando que cuando entres por la puerta

voy a sellarla con mi boca,

para no escaparte de mi vida.

Y luego dirán que nuestro amor era de cortesía

aun cuando tú te alejas y sin llegar abrir la puerta

yo salgo a despedirte, con mi silla de ruedas.

Engaño.

Allá donde lleguen las alas de las mariposas,

llegará mi boca,

detrás de mi boca, mis labios,

después mi besos

y delante mis sueños.

Allá donde lleguen las mariposas,

estará el campo lleno de amapolas,

esperando como siempre cada primavera.

Sin embargo, este invierno,

le regalé un ramo de flores, por nuestro aniversario

y el florista, dejó en mi casa sus labios,

tuvimos la mejor cena,

hasta que ella terminó con el camarero en el baño,

compré el collar de sus sueños

y el joyero dejó sus manos en su cuello

y firmamos la hipoteca de la vida,

al final ella se fue con el Notario.

Allá donde lleguen las alas de las mariposas,

estaré a salvo.

Poema

No voy a tener más suerte

que aquella que encuentre en tus manos

ni más abrazos que aquellos

que sean capaces de darme tus labios

y siempre existirá un tiempo de calma

y otro de batalla

y ya depende que prefieres utilizar como arma,

dejaremos en la almohada las cosas olvidadas,

descontaremos los domingos aburridos

y aquellos que no tenemos ganas,

siempre los domingos están mal puestos en los calendarios

y siempre nos quedaran los hombros para apoyar las miradas

y las miradas tendrán tu olor a nostalgia

y vuelvo a verte y pienso que no soy nada

y tú, eres la llave que abre la puerta de mi alma

y siempre hay sueños,

el próximo sueño será contigo aunque tú, no digas nada

y si no puedo volar,

te esperaré en el suelo

y si no queda suelo, te esperaré en la Mar.

Si ya no hay más.

Si ya no queda amor,

recogeremos los platos,

doblaremos las sábanas, sin necesidad de plancharlas,

repartiremos las deudas

y nos quedaremos con las pérdidas,

dejaremos la cama,

por si algún día, el beso con sexo,

nos vuelve a mirar a la cara.

Si no hay amor,

no utilices tu varita mágica,

sigue siendo aquella Princesa

y disfruta de tu Reino.

Amar y ser amado,

no es vencer,

ni ganar,

ni tener éxito,

ni ser exitoso,

no es conquistar,

es ceder el paso,

prestar las manos,

regalar los labios,

es despojarse de la piel

y la piel se queda mirando a tus ojos

y tus ojos a mi cuerpo

para fundirse y quedarse en uno solo.

Existe Siria.

Aquí se marchitan las flores

el agua es azufre

y la Reina de Corazones

tiene conmigo, un baile pendiente

y Blancanieves no se despierta con un beso

quiere sexo,

y sexo con posturas

y ella decide cuándo se mira al espejo,

hace tiempo dejó de ser una niña,

aunque no llegó nunca a ser bruja,

pero todo lo que toca lo convierte en ceniza,

y los zapatos de oro

están en manos de los prestamistas.

Hace tiempo que no hay cuentos,

y los pocos cuentos que quedan, huelen a muerto,

son niños que mueren solos en las playas,

no hay casas,

no hay comida

el aire, es el sonido de una bala

y a mí por dolor,  me duele hasta el alma.

 Aquí el Sol se despierta, igual que cuando calienta mi cara,

pero prefiero que no ilumine nada,

la Luna deja a los llantos dormir tranquilo,

pero solo hasta mañana.