. En las palabras se esconden las cosas olvidadas.

En las palabras se esconden las cosas olvidadas,

en los verbos, las acciones,

en los adjetivos, los besos,

en los sustantivos, las declaraciones,

en el predicado, los deseos

y en los adverbios, los sueños

y entre tanta presencia, noto tanta ausencia

y entre tantos abrazos, intento escaparme de tus brazos

y los besos, se quedan suspendidos en el aire,

como las palabras giran alrededor de tu cuerpo.

En las palabras encontré tus labios,

y también la mordedura que me dejó dormida,

y aún no teniendo necesidad de entregarme,

si lo hago, quiero estar despierta

y escuchar de tu boca, aquellas palabras olvidadas

que ahora suenan a tambor de guerra

y yo, bocarriba decidir cuando quiero calma

o cuando quiero batalla,

o si decido una rápida retirada.

Tú.

Tú me dices hola

y ya tengo miedo de oír tu adiós

y cuando me coges las manos

solo pienso que alguna vez tendré que soltarlas

y entonces me vuelvo a quedar sola

y sola, se queda mi boca,

cuando mis labios, ya tenían la forma de tus besos

y ahora tengo que volver a darles forma.

Y entras y sales de mi cama,

sin mover las sábanas,

como si fuera un amor fantasma,

y fantasma, queda mi vida.

Tú me dices hola

y las puertas siguen abiertas

 y mi corazón se acelera

hasta que tu cuerpo es capaz de darle calma,

entonces me convierto en un campo de amapolas,

que se marchitan al oír la palabra adiós.

El último verso.

No pretendo escribir el verso más bonito,

sólo quiero que llene tu olvido,

que recorra tus labios

y se quede escrito en tus besos,

que tengas el pecho abierto

para encontrar los días de lluvia, refugio

que tus ojos lo miren, como si fuera tu hijo,

que tu cuerpo, lo alimente los días que no hay comida

y los que hay en exceso, que le de cobijo,

que sea capaz de provocar tu sonrisa,

tu llanto,

tu miedo,

tu melancolía.

No pretendo ser el verso de tu vida,

ni buscar en la vida el verso perfecto,

quiero ser poesía,

aunque en tus manos sea ceniza,

aunque sean letras sobre papel mojado

y mojado, termine en la basura.

No pretendo dedicarte más poemas

el poema es la vida

y la vida es tuya para siempre

y tú eliges compañía.

Marinero sin velas.

Plegué velas

y eché el ancla

en una falsa cadera

aquellas inmensas curvas

no me dejaron ver la tormenta

lo que vino después, fueron tempestades

olas que llegaban a la garganta

y aquellos rayos que rompían la calma

fui marinero solo en la bañera

los océanos se quedaron allá a los lejos.

Versos ante el espejo.

Si decides abalanzarte sobre mí

no lo hagas con las manos

hazlo con el corazón

hazlo bruscamente

como se rompen las olas en el espigón.

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Cuanto queda hasta el siguiente beso

-          Siempre demasiado tiempo

Podría ser más rápido?

-          Si, acerca tus labios a mis besos

-          Luego retrocede lentamente como las olas.

Y cuanto más tiempo tendré este juego,

lo tendrás hasta que tengamos los corazones abiertos.

Cuando la crisis me hizo puta.

Sabía que vendrías esta tarde

y tú, sabias que yo estaría,

llegas sin avisar,

ya sabías que tenía mi pecho boca arriba y abierto,

yo, quería llenarlo de monedas,

tú, ser mi dueño durante media hora,

tú, me decías amor

y yo, miraba el reloj.

Mi felicidad era cuando todo terminaba,

la tuya, la tenías dibujada en la cara cuando entrabas,

después, sólo quedaba del cigarrillo, la ceniza,

de las miradas, las pestañas caídas,

y a mí, el pan de los niños, para levantar su sonrisa.

Cuando la crisis me hizo puta,

quedé complacida,

más que algunas que miran  detrás de la sonrisa

y algunas que sospechan y creen en las dudas,

tenia de compañía los amantes de mis amigas

y mis amigas, pensando que tenían su amor todavía.

Cuando la crisis me hizo puta,

tenía mi mesita y mi botella de tequila,

las risas enormes de la vida

y la hipocresía del Obispo que venía,

después de repartir la Eucaristía,

las hostias las guardaba en el cajón de las melancolías

y cuando aparecía el día,

volvía a casa, para repartir el desayuno y acaricias,

después de recorrer el sexo de las estrellas,

aunque no existieran las risas.

Cuando la crisis me hizo puta,

me reí un poco más de la vida.

El último viaje.

El último viaje de mi beso, fue de noche,

se dirigía directo a tu corazón,

no acertó, acabó en el suelo,

a la mañana siguiente, fue pasto del miedo.

Siempre han existido besos sin dueño

y sueños llenos de besos,

pero los míos, siempre acaban en deseos incumplidos,

en pesadillas donde desaparecen los cuerpos,

porque los besos no siempre van en línea recta,

en ocasiones son circunferencias

o figuras geométricas,

que como pompas de jabón explotan en la cara,

o como almas que transitan entre los labios,

sin dueño, ni recompensa.

El último viaje de mi beso,

está esperando en la puerta de embarque,

comprobando que la documentación está correcta.   

Vergüenza de la Humanidad.

Yo soy un refugiado,

aplicarme las leyes de los hombres,

ponerme en mi lápida intento sobrevivir a la política

y la política, lo envió al fondo del mar,

donde lloran los niños

y las sirenas intentan amamantarlos y darles consuelo,

donde las madres buscan entre los abismos,

la mirada del recién nacido

y aquella familia perdida.

Yo quiero ser un refugiado, unirme a ellos para poder llorar

y de aquellas tristes lágrimas decirles que muero por ellos,

les doy mis pobres manos, a la desesperación,

tienen la frontera de mi corazón abierta,

por aquellas que las cierran.

Yo seré un refugiado,

cuando no encuentre las llaves de mi casa

en aquella noche rara,

que encontré compañía donde antes había soledad,

y seré sirena en el fondo del mar.

Canalla.

Un canalla no te da besos,

te los roba,

no te acaricia,

deja marcada su huella,

marca su territorio,

como quien dibuja una línea,

donde mas allá, no existe nada que le interesa.

Un canalla,

cree que tu sexo es suyo,

que tú, eres el sexo completo,

no habla de amor, simplemente folla.

Un canalla,

no respira, te deja sin oxigeno,

no escucha, habla, hasta robarte los sueños,

no come, devora tus extrañas,

para luego convertirlas en cenizas,

es la ola, que se lleva tu castillo de arena,

y es la noticia en la prensa, cuando te asesina.

El olvido.

Aquella foto todavía estaba en su sitio y el marco mantenía el polvo, las dos circunstancias no eran casuales, ambas pertenecían al mayor agujero negro que soy capaz de comprender, el olvido. Su colisión provocó que fuera capaz de recordar que aquellos besos que salían del último pupitre y se perdían por la ventana, eran para mí; ahora recuerdo aquellos versos y esas risas, ahora recuerdo la longitud de los silencios estando,  uno enfrente del otro, y las palabras temblando porque el corazón no tenia energía suficiente para alimentar mis labios, estaba ocupado en ti. Sin embargo ahora quiero abrir mis labios para recuperar tus besos, pero ahora tus labios, están encerrados en aquella foto, llena de polvo.

Tatuaje.

Me tatué tu olor,

tu nombre ya pertenecía a mi piel.

Me tatué todos tus sabores,

intentando olvidar esta soledad,

pero la soledad, cuando se queda sola, es más soledad.

Y en los pliegues de mi piel,

ya no había sitio, para tus labios

y yo intentando recuperar el sabor a mar,

para convertirme en una ola

que me arrastrara a la orilla, para poder respirar,

y pensar que el límite entre el éxito y el fracaso no existe,

existe el fracaso y el éxito,

todo lo demás, es un abismo,

cuesta arriba o cuesta abajo.

Me tatué tu olor,

todavía recuerdo aquel fino punzón,

equivocó la dirección, fue directo al corazón.

. No me sirve.

No me sirven,

los perdones que se repiten

sin dar tiempo a dormir,

porque no me engañan a mí,

te engañan a ti,

y a mí, me hace daño que te duela, pero por ti.

No me sirven, tus ojos azabaches,

ni tú sombra de carmín,

si repetimos los mismos errores que anoche.

No me sirve, pasear contigo si no estás feliz,

prefiero aquel comediante,

que decía: Señoras, hoy tengo ganas de vivir,

pero si vivo, es como siempre por ti.

Juicio final.

Si existe el día del juicio final,

estoy convencido que habrá final, pero no juicio,

por eso yo, voy con prisas,

corriendo hacia tus labios,

una vez cometido el pecado,

que venga aquel que todavía tiene dudas,

para recuperar lo que no es mío,

pero fue prestado aquella noche de agua y teatro,

y aquellas copas que dejamos a mitad

por la prisa de escondernos entre sábanas de raso,

y de los despojos de aquella noche no quedó nada,

porque nada queda, cuando todo es tan rápido,

salvo aquella foto que dejé, donde ahora ni me acuerdo,

ni tú nombre que lo confundí

diez veces, entre quince tragos,

pero aquel juicio final, tiene el sabor de los ratos largos.

Sorpréndeme.

Sorpréndeme con tus labios engalanados

y tu sonrisa a través de tus manos,

y recuérdame que del punto i al g

sólo hay una letra en el abecedario

pero hay un mapa entero

para descubrir un machismo que no se acuesta, si es macho

hay un mapa sin descifrar

y hay algún mago,

para dibujar la sonrisa en tus labios.

Sorpréndeme, cuando tuviéramos hambre,

recorreríamos los caminos

que dejó aquel cómico y sus cuentos

buscando cambiar un verso, por una hogaza de pan,

harto de panes,

lo cambiaríamos por un tonel de vino tinto

y llenos de vino y vacio el tonel,

volver a escribir aquellos versos,

pero acuérdate, de la diferencia en la letra del abecedario,

Si te quiero.

Si te quiero,

no es para que tú me quieras

si no para ver, el color de tus ojos en primavera

es para ver juntos

el color de la Luna

y el olor de las amapolas.

8 de marzo.

Yo no quiero felicitar

a la mujer trabajadora el día ocho de marzo

yo quiero el año entero,

o dejarlo para el uno de mayo.

No quiero flores, en el florero,

yo quiero un jardín entero,

y quiero ser tu jardinero.

Tú eres la que no duermes,

si los demás estamos en vela,

la que te quedas sentada, esperando la espera

la compañía de mis hombros cuando llaman a la tristeza,

la alegría en los días de fiesta,

y tienes el mismo trabajo,

y nunca te desmayas en la lucha.

Yo no quiero felicitarte,

quiero que seas de la misma manera,

igual por igual, como dos Lunas.

La vida, segun Platon.

La vida, no es que sea dura,

simplemente está compuesta de momentos difíciles

y rellena de risas,

como cuando yo me fui

y volvieron lo sueños y la Luna

y los charcos que dejó en el camino, la lluvia

y cuando volvieron las lágrimas de tanto echarnos de menos

y también cuando nos echábamos de más,

la vida no es dura, es simpática a quien le acaricia

es áspera si te toca su cara oscura.

Aquella camisa, y aquella idea.

Qué buena idea tuvimos,

comer yo, sobre tu cuerpo

y tú, sobre mis besos

y quedarnos hambrientos,

para buscar más deseo.

Qué buena idea fue, alargar los sueños,

sin necesidad de tener que despertarnos

y seguir durmiendo,

tú sobre mis miedos

y yo apoyado en tu hombros

y prolongamos los besos hasta

dejar los labios durmiendo

en aquel invierno

que no era de borrachos, sino de desesperación

y tú me entregaste las llaves de tu camisa

y yo con la cerradura abierta

solo quería besos, acompañados de pasión,

y así paso el tiempo, que duró lo que dura una camisa

y cuando no quedo camisa, se acabo el amor.