. Siempre ocurre de la misma manera.

Siempre ocurre de la misma manera,

estás bien,  hasta que dejas de estarlo,

suele ocurrir de repente, como las tormentas,

aparecen detrás de ti y yo sin darme cuenta

y vienen desnudas,

con la brizan del aire cubierto de amapolas,

con el olor de la tierra

y  la mirada perdida,

yo acabo refugiándome en mi calavera

hasta que mis huesos se vuelven de seda.

Porque siempre acabamos hablando del tiempo,

pero nunca el que hace entre tú y yo,

porque siempre dejamos los besos fríos

y los labios húmedos,

será este invierno que ha puesto cerraduras a las puertas,

ha dejado los semáforos en rojo

y tiene la intención de permanecer mucho más tiempo.

Siempre ocurre de la misma manera,

y cuando sucede, siempre te encuentro desnuda,

encima de la cama con tu camiseta violeta

y la puerta cerrada,

entonces es cuando yo digo, hasta mañana.

Traición.

He probado el sabor de la traición,

servido en una copa marcada por tus labios.

He recordado el perfume de aquella noche de hace un año,

cuando todo nos parecía blanco sobre negro,

y el verano, calentaba el invierno

y nuestros besos eran profundos, largos y húmedos.

Lo peor de probar el sabor de la traición

es que no hay antídoto para el mal sabor de boca

y cuando todo se convierte en un camino eterno hacia la decepción

y en un laberinto de calles sin dueño,

donde se quedan las noches frías

y no despierto de este sueño,

escondiéndome detrás de las botellas de tequila.

Lo difícil, es ahora abrir la puerta y oler la casa vacía,

viendo todavía la cama desecha

y las sábanas húmedas de la tormenta

con tu camisa decorando el suelo

y las ventanas abiertas.

Lo fácil sería convertirme en serpiente y quedarme enrollado,

mudar mi piel en primavera

y esperar las puestas de sol para salir de casa.

Pero alguna puesta de sol,

me recordaría  a tus párpados, cuando esconden tus ojos

y entonces volvería aquella copa de vino marcada de tus labios.

Entonces es, cuando estoy dispuesto a cambiarlo todo,

por un beso,

un desayuno frio,

y tu mano en mi cuerpo.

. Un día cualquiera.

Lo malo no es el día a día,

es el después de los días,

ese que te deja la cara dormida,

la mirada perdida

y compruebas que los sueños eran mentira.

Lo malo aún está por llegar,

no amanece temprano

amanece cuando los besos se quedan sin labios

y yo despierto contemplando la cama vacía

como si fuera un universo en blanco.

Quería mover mis manos

y mover mis dedos al compas de tus sueños,

pero es tan difícil, por el momento paseo solo,

con los semáforos siempre en rojo,

las aceras arañándome mi alma

y las calles me recuerdan tus curvas cuando te levantabas

y los reflejos de los escaparates me recuerdan a ti

y eres la conductora de todos los coches que circulan.

 Lo malo no es el día a día,

es que no existan más días.  

Qué dura el tiempo?

Entre tanto tiempo hubo tantas flores,

como tan pocos besos,

existieron más miradas y deseos

que respuestas a mis sueños.

Existió la posibilidad de ser feliz

y también tuve miedo.

Existió tu silencio

y también existían mis labios para apagar tu fuego,

pero no hizo falta, de repente cruzó el invierno

y entre el frío y el hielo enmudeció tu cuerpo,

silenció mi deseo.

Entre tanto tiempo, sobró tiempo,

como siempre, las historias infinitas sólo existen en los cuentos,

como las escaleras, que nunca llegan al cielo.

Sé que no he inventado nada,

descubrir, lo descubrí casi todo.

Descubrí donde estaban tus labios

y quedé enredados en ellos, como la hiedra a mi garganta,

logrando asfixiarme y la falta de oxigeno hacerme feliz.

Descubrí la mordedura que nos da la vida

y el veneno que me dejó dentro.

Cuánto dura el tiempo…….

en ocasiones dura,

el tiempo necesario para despedirse como Galeano

nos vamos viendo.

Por el pretexto.

Por el pretexto, 

siempre hay un momento para dejar

mi mano caída en tu hombro,

o una caricia,

una sonrisa

y una risa,

una cara triste

y su lágrima,

un vernos y no vernos en el mismo momento.

Por el pretexto,

lo importante no es estar juntos,

si no estar abrazados,

lo trascendente no es pasear a tu lado, ni cogidos de la mano,

si no, que no ocurra solamente cuando estamos soñando.

Por el pretexto,

de juntar nuestras labios y marcar con los dientes,

allá donde no alcanzan nuestros corazones.

Por el pretexto,

de estar juntos, al final acabamos, como siempre, separados.

Por el pretexto,

de preocuparme de Usted, en realidad me ocupo de mí.

Por el pretexto, siempre busco el beso.

Tu nunca eliges.

Al final elegiste aquella que tenía el cabello más largo,

los besos más tiernos,

las medias negras,

y los tacones de aguja, que le hacían daño a tu corazón.

No tienes un viernes bueno,

ni un fin de semana de descanso

y el lunes es el día de los cristales rotos.

Sabias que ella quería adrenalina,

cama sin sueño y sexo de compañía

y te hablaría de tonterías,

mientras tú te fijabas solo

en las tetas apoyadas en la mesa,

no me gustan las mujeres que tienen escaparate en la Gran Vía,

y si aquellas que hablan de cuestiones de melancolía.

En el después de los finales, te lo dije,

tú nunca eliges.

Mi Mujer.

Cuando leen mis poemas de amor,me preguntan,en quien estas pensado?. Siempre contesto lo mismo, el poema de amor es el poema, el amor es otra cosa. Este poema que en tiempo no publicare mucho por cuestiones de trabajo, si esta dedicado, y es el primero despues de muchos años. este es para Araceli Rubio Sanchez.

Mi mujer.

Eres la mujer que lleva el peso y da el beso,
la del claro oscuro de la foto del recuerdo,
la que siempre saca su lado bueno,
en la que pienso porque no te he dado más tiempo.
Eres el deseo incontrolado y su reflejo,
el espero,
y el vuelvo,
el blanco sobre negro
y encima regalas tu beso.
Eres el deseo temprano y el dormido entre los años y las manos.
Eres la mujer de la cara dulce
al después del postre, sin sexo.
Eres el enigma de los cuentos
y la solución de los jeroglíficos conversos.
Eres el sonido y su eco,
de aquella melodía que ponía fin a nuestros sueños.

Versos ante el espejo. Jose Lapaz Romero.

Tu mirada.

De tu mirada me gustaba cuando decía hola y adiós,

cuando acariciaba mi cara,

cuando iba y venía de viaje, no sé de donde, como las olas,

cuando se subía a las nubes y volaba,

cuando describía tu sueño en mi boca,

y cuando desnudaba mi alma rota.

De tu mirada me gustaba cuando no retrocedía

cuando era valiente contra la injusticia

y cuando dibujaba esas pecas de niña

en la arena de tu playa.

De tu mirada me gustaba su olor,

en otoño a castañas asadas,

en invierno al humo de la chimenea de casa,

en primavera las amapolas blancas,

y en verano la sal, que deja la mar en mi cara.

De tu mirada me gustaba aún cuando estando callada

y los párpados cerraban tus ojos

para quedarse dormidos en la nada,

y desde allí, levantar el vuelo

para recorrer cada centímetro de la piel de mi cuerpo.

En tu mirada encontré

aquel beso perdido en los años de mi infancia,

el primer amor y los muchos fracasos,

encontré el veneno para enamorarme

y su antídoto para poder refugiarme.

En tu mirada permanezco dormido, mientras vivo.

. Algún punto en común queda.

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Lo bueno y lo malo del amor,

es que no sabemos cuándo empieza o acaba,

por eso, no cambio las noches por los días,

calculo mejor la distancia a tus labios y esos, si sé donde empiezan

y cuando terminan en mi boca,

hoy la certeza de tener algo cerca

es un jeroglífico tan complicado

como un salto al vacío sin red,

salvo que la red, sean tus brazos.

Si tenemos un punto en común, está en nuestros labios y su beso,

aquel que, cuando te despiertes, te recuerda mi sueño,

en aquellas historias llenas de amapolas y sus vuelos.

Si nuestro punto en común son nuestros cuerpos desnudos,

si es, el viento, cuando nos deja mudos,

si es, el silencio, o en ocasiones su eco,

y si son, los latidos de mi cuerpo, cubiertos de miedo,

no lo sabemos ninguno.

Si tenemos algún punto en común, son las manos

cuando tiemblan cada vez que nos vemos

y te echan de menos cuando nos vamos.

Y  si tengo que arder en alguna hoguera por hereje

prefiero que sea entre el fuego de tus brazos.

Engaño.

Lo peor del engaño,

no es el engaño,

sino la sombra que dibuja  en tus labios,

el hábil juego de manos

del trapecista que pasea todas las noches, sobre mi tejado,

el columpio que se mueve a ambos lados,

el mago ilusionista de los pecados.

Lo peor del engaño,

no es el hoy, es el después de los años

y el silencio sepultado

después de tanto trabajo.

Lo peor del engaño, son los arañazos

escritos es un folio en blanco,

sujetos por un aliento cansado

y las lagrimas llenas de barro.

Lo peor del engaño es la cara de bobo

que dibuja el  payaso del teatro,

la bailarina sin rostro que anda despacio,

el beso del muerto sentado a mi lado,

Lo peor del engaño, es ser engañado.

Lo impredecible de ti.

Después que pasen los días,

viene el después de los adioses

y el olvido entre nuestras manos

de algo que alguna vez fue nuestro

y hoy está guardado en forma de cicatrices bajo los abrazos.

Lo fácil hubiera sido curar las heridas

en lugar de dejarlas secar al aire contaminado del silencio.

Lo fácil hubiera sido vivir sin heridas,

lo imposible, es que nunca ocurre eso y nunca es cierto.

Lo impredecible de ti, es que siempre vuelves

o para coger o dejar algo, pero siempre retrocedes.

Lo impredecible del amor

es que nunca sabemos cuando llega

ni siquiera sabemos si llega

y desconocemos si viene para quedarse

ni cuanto equipaje alberga

o en ocasiones se queda un largo tiempo

sin apenas movimiento.

Lo impredecible es que nunca sabemos  si termina

o si se agota, o se consume como una vela

o renace con más fuerza

o tal vez nunca existiera.

Lo impredecible de tus labios,

es que no sé cuando me besan, o cuando me miran,

sobre todo cuando las calles se estrechan

y se aprietan los corazones

y se juntan las manos, en aquel punto

del cual ya no hay retorno.