De que están hechos tus besos,
Que me saben a Pueblo viejo,
A calles húmedas
Y a hielo.
Quizás, porque mi primer beso
Se quedó, en un Pueblo,
Con olor a humo,
Calles heladas y estrechas,
Donde los balcones, abrazaban la escarcha.
Quien encontrara, aquel beso.
Tal vez, todavía, dure el dibujo en tu cara
Y yo, soy incapaz de mirarla.
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